Morrendo (poesia)

Estavam juntos, loucos de tesão um pelo outro

Eis que do ribombo do trovão, um curto circuito se operou

E umas fagulhas safadas incendiaram o quarto do motel

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E a cena, tétrica, apareceu num programa policial local

Devidamente tarjada, claro

Mas dava para apreender duas coisas da imagem em “blur”:

Ali jaziam dois corpos carbonizados e

Os corpos estavam num delicioso 69.

Das conversas no Tinder (poesia)

Ela: dormiu bem?

Eu: like a baby!

Ela: traduza, plis.

Eu devaneando, mas não escrevendo: que tipo de pessoa é essa que não sabe um inglês tão elementar?

Eu: igual a um bebê! como um anjo, mas barroco!

Ela: o que é barroco?

Eu, brutal e prontamente, dei um block nela. Não conseguiria ter nenhum tipo de relação com uma mulher que não sabe o que é barroco.

A lágrima do palhaço (poesia) - parte I

(I)

Era eu um menino triste, coitado.

Quase um infante-arrombado, abatido por uma doença aí.

Meu sorriso esbanjava uma melancolia que irradiava de amargura toda a praça.

Um dia meu pai fala: leve esse porra pro circo. Quem sabe lá ele não desanuvia.

Boa idéia, Pai, disse minha irmã: lá tem bicho, trapézio e palhaço.

Palhaços! Pensei eu: isso deve ser chato demais.

Mas...

Fomos para o tal do circo. Não achei graça nos bichos e muito menos nos palhaços.

Uma pessoa que ganha a vida para fazer os outros rirem... Sei não, visse?

Desconfio deveras.

O palhaço tem uma maquiagem pesada, pó de arroz, ruge, carmim...

Para que enfeitar tanto a cara se ele mesmo arqueia a sobrancelha pintada para baixo.

Como se em um desejo auto-afirmativo de “sou triste”.

Triste sina a do palhaço: sem dinheiro, sem mulher, sem carinho, parecendo o José do Drummond.  E tem que fazer os outros acharem graça do seu semblante melancólico.

De sua peruca rota. Dos seus sapatos grandões. De suas vestes em farrapos.

Coitado...

Bipolar (poesia)

Merda, escarro, mijo.

Flores, mel, borboletas.

Vômito, sangue, porra.

Arco-íris, cachorrinhos, chocolate.

Bukowski, Hemmingway, Burroughs.

Drummond, Cecília, Florbela.

Risperidona, Olanzapina, Quetiapina.

Florais de Bach, Reiki, cristais.

Foda-se, FDP, VTNC.

Olá, bom dia, obrigado.

Panos limpos cravados no colchão (poesia)

Não consigo guardar rancores por muito tempo:

perdoei a Mulher de Muitos

perdoei u´a porrada de namoradas

(“porrada” foi dramático demais – umas duas, vá lá)

Um dia irei te perdoar: perdão de verdade

Mas até que esse dia chegue

Quem irá sofrer as consequências da limpeza de panos

- as consequências do corte rasgado -

Será meu colchão, que coitado, pagou o pato por nada.

Louco, eu? (poesia)

Bebendo nas águas da nosologia poética de Agilberto Calaça, O Maluco

atrevo-me a escrever esse poema mal traçado sobre um dos temas

que mais me apraz:

Loucura.

Ergo um brinde a Machado de Assis, que escreveu sobre Simão Bacamarte,

talvez o homem-quintessência dos loucos,

e a Arthur Bispo do Rosário, que viveu e morreu como louco.

Brindo e finco a questão: o que é ser louco?

Não acredito na psicologia, psiquiatria e outras ciências que prescrevam psicotrópicos

para tratar loucos.

O louco nada mais é o que você queria ser: livre e desprendido de paradigmas, que

enclausuram as pessoas ditas normais em caixas pré-fabricadas.

Pessoas normais como eu e você. “Pessoas na sala de jantar” nunca.

FDP (poesia)

A alvorada é bela

Repleta de tons matinais

De orvalho se desfazendo em vapores

Do carcarejo afoito do galo

Do zumbido dos insetos à busca das flores

-

Mas por favor digam àqueles passarinhos

Todos filhos da puta

Que respeitem o sono do notívago aqui.

Meles (poesia)

Fulano tinha o esperma tão cáustico quanto água sanitária:

- Horrível -

Beltrano tinha o esperma tão salobro quanto soro fisiológico:

- Eca -

Sicrano tinha o esperma tão insosso quanto um prato de alface:

- Sem graça -

  “Sim, e você quer esperma com sabor de meles, é?”, indagou o rapaz à namorada, que era uma quase gourmand de porra.

“Queria o de Ricardo, que era doce e parecia que eu estava a tomar Leite Moça”.

Marcos se resignou sabendo que ela cuspiria sua gala sabor de água mineral com gás morna.

Morte (poesia)

“Morreu de amor”, estava lá escrito na certidão de óbito dele.

                Um emérito bacharel disse que aquela certidão era um absurdo

e que o correto seria assim escrever como causa do óbito: “CID. 146.9 – Parada

Cardíaca Não Especificada”.

“Não Especificada?”, “Blasfêmia”, bradou o doutor legista. “Todo mundo sabe

 que ele amava Raimunda, que morreu semana passada”. “O pobre homem

 não aguentou a falta dela e morreu também”.

“Morreu de amor” ou “Morreu por falta deste”, concluiu.

A seco (poesia)

É simples o fato de eu não chorar com lágrimas: a maioria das pessoas, aposto,

não entenderiam um homem de 1,85m com os olhos marejados por aí, pelos cantos

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Como a cada dia que passa estou mais misantropo, choro seco,

 engolindo a umidade da lágrima,

para não ter que dar uma explicação incoerente para as pessoas

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E qual o porquê do choro a seco?

Saudades dela, obviamente.