Recortes do cotidiano (micro contos)

(Barbeia)

• Olha que negócio feio da porra! A mulher com as pernas cabeludas!
• Mas isso é da natureza dos mamíferos. Pelos são normais. A natureza, meu caro, é irascível.
• Pô, mas uma giletinha custa uns dois reais. E vai dizer que você não gosta de uma perna lisinha....
• É, gosto, sim.
• Então “inrascível” é meu pau cheio de pentelho preto, certo?
• Pentelho preto? Porra, bicho, uma giletinha custa uns dois reais.

(Sem palavras)

• Nhã, nhã, dan, dan, dan...
• Sai daqui mudo filho-da-puta.
• Dan, dan, dan, ah, ah, ah...
• Eita mudo chato do caralho. Sai daqui, porra, vai se foder que vou pegar meu ônibus.

(o mudo escreveu numa placa para eu ler, assim: sou mudo, não surdo. escutei tudo. queria devolver os R$50 que caiu do bolso dele).

(Smells like teen spirits)

• Quanto você tem aí?
• Não tenho dinheiro, não.
• Tens um perfume cheiroso? Uma alfazema?
• Não. Mas tenho um desodorante de sovaco.
• Puta merda! Mas vamos mesmo assim, pois gostei de ti. E pelo menos meu sovaco ficará cheirosinho.

Serpente (poesia)

Ela me serpenteou - sem intenção de querer fazê-lo -

E laçou cordas em volta do meu pescoço

Que se apertavam cada vez mais e mais

Mas não era um arrocho pegajoso

Tinha um quê de gostoso

De verdadeiro

Tal qual cascavel que exsuda veneno

Ou jiboia que encanta com seu olhar e sua voz sibilante

Ela me envenenou e me hipnotizou

E me fez uma jura estranha. Assim:

me terás somente hoje, como se ela fosse de éter que entorpece depois evanesce

Ó “vaca profana das divinas tetas”:

Ejetais na cara dos que nada sabem das mulheres

O significado ardido e espinhoso de se querer ter e não poder se desfrutar

Querer ter e não poder é cruel

Derrama-se saliva pelos cantos da boca

E balbucia-se palavras peremptórias de um afã

De um afã que sai arfado

Querendo, mas não conseguindo, explodir num grito, assim:

VOCÊ É MINHA

Mas nada é do que jeito que a gente quer

E você, Serpente, decididamente não és minha

Nem estais na minha

Nem és de ninguém – como na “Quadrilha” do Drummond

Sono poético (poesia)

Com sono a gente não escreve poemas. A gente debulha uma mixaria aqui e outra acolá.

Com sono não há soneto. Nem pensar. Fazer soneto já é de uma complexidade enquanto sóbrio

- imagine-se bêbado por Morfeu -

Se tens fértil mente pensante, ó Olavo Bilac fake, mestre da prosódia ridícula e da rima fácil e burlesca, guarde seus versos para si mesmo
Só imagino um homem (já morto) fazendo sonetos à antiga
Com a desenvoltura não-piegas
Que lemos em As Horas de Katharina

Sono é sonar de improbabilidades poéticas

Favor escrevais vossos poemas lúcido quiça translúcido

Mas nunca de porre ou com os olhos por fechar

Poupem-nos da vergonha alheia de criticar um verso em público

E se dizer: isso é obra do impaupério artístico causado pela ausência de boa dormida

Tolentino bebia e cheirava cocaína (isso é fato)

Mas acredito que ele concebia seus elegantes sonetos

Sempre depois de um bom banho tomado e as energias revigoradas

Afinal uma mente ébria não comporia algo como:

“... é nesse encontro entre a paleta e a partitura

que uma cidade existe tal qual imaginei-a” (Bruno Tolentino, 2006, em A Imitação do Amanhecer)

A mulher do outro (poesia)

Ela não tinha um rosto excepcionalmente lindo

Nem seios estupendos

Nem pernas grossas

Nem bunda grande e firme

Nem era alta

Magra

Gorda

Ela não tinha nada fisicamente demais que justificasse o que eu sentia por ela

Lascívia despudorada

Despudor orgasmático

Orgasmos de porra viscosa

A porra que de mim verte e que a imagino toda na boca dela

Tudo isso por nada

Nada

Um fundo de razão haveria de existir

Para que meus sentimentos, vis que fossem, pudessem se justificar

E eis que achei uma causa Machadiana: inveja

Ela era dele e não minha

E aquela cara de safada que ela, disfarçadamente, fazia para mim

- eu imaginava isso -

Entregava o verdadeiro motivo pelo qual eu pensava tudo aquilo dela:

“Tá na hora de você arranjar uma mulher para si”, reverberava meu inconsciente