A lágrima do palhaço (poesia) - parte I

(I)

Era eu um menino triste, coitado.

Quase um infante-arrombado, abatido por uma doença aí.

Meu sorriso esbanjava uma melancolia que irradiava de amargura toda a praça.

Um dia meu pai fala: leve esse porra pro circo. Quem sabe lá ele não desanuvia.

Boa idéia, Pai, disse minha irmã: lá tem bicho, trapézio e palhaço.

Palhaços! Pensei eu: isso deve ser chato demais.

Mas...

Fomos para o tal do circo. Não achei graça nos bichos e muito menos nos palhaços.

Uma pessoa que ganha a vida para fazer os outros rirem... Sei não, visse?

Desconfio deveras.

O palhaço tem uma maquiagem pesada, pó de arroz, ruge, carmim...

Para que enfeitar tanto a cara se ele mesmo arqueia a sobrancelha pintada para baixo.

Como se em um desejo auto-afirmativo de “sou triste”.

Triste sina a do palhaço: sem dinheiro, sem mulher, sem carinho, parecendo o José do Drummond.  E tem que fazer os outros acharem graça do seu semblante melancólico.

De sua peruca rota. Dos seus sapatos grandões. De suas vestes em farrapos.

Coitado...