Poeira no violão (poesia)

Olho pro canto empoeirado do meu quarto e vejo o violão parado.

Fazem uns seis meses.

Não consigo tirar alma daquele monte de madeira morta.

No máximo faço uns plic, plic, plics quando bato nas cordas.

Prefiro o som retumbante de uma lágrima espoucando no chão

ao esganiçar do boçal si bemol com sexta que tento reproduzir naquela bossinha safada.

Daí vi que tinham duas baratinhas a morar na caixa do bendito violão.

- pra vocês verem o quanto eu o uso -

Decidi fazer um favor para a zoologia e outro para a humanidade: não matarei as baratinhas. E não mais tentarei tocar um bourrée sequer.

Vamos fazer assim: deixar o violão para quem sabe dele.

As baratinhas suspiraram um “ufa”.

Clichê (poesia)

Em literatura e na poesia, principalmente, o clichê funciona como um terápico do mal

Quebranto que se usa para destroçar a rima safada (que para leigos é algo de belo) em poeirinha

Se você vir a ler algo parecido com “a vida diante dos olhos” etc.

Saiba que isto não é novidade alguma

E talvez remonte dos tempos imemoriais dos Árcades

Mas o destino, muito filho da puta, prega peças

E um dia eu tava abrigado da torrente que submerge Manaus

Tava até confortável se me rindo dos pedestres incautos que se aventuravam debaixo do toró

Quilos de guarda-chuvas desfilavam para cá e lá entrecobrindo o rosto dos que os empunhava

Quando por alguns segundos tive bela visão morena

Esguia, mas com uma postura e andares majestosos, caminhava plácida

Poderia acabar aqui essa poesia, mas a alma não deixa

A alma burra não enxerga o clichê:

Tesões senti por cada fio de cabelo molhado da chuva

Que no rosto dela pendiam

1.500.000 tesões

Happy Birthday (poesia)

O bolo de aniversário foi comprado por ela mesma

Numa padaria

E a atendente tinha que abanar o bolo com as mãos

Para evitar as varejeiras verdes

Tudo ali ressoava imundície

Eu inclusive

Contudo ela pouco de importava

Hoje ela comemorará 16 anos

E, serelepe, foi buscar a encomenda rósea

Uma massa de farinha de trigo com glacê e chantilly vagabundo

A enfeitar a parte de fora

E o nome dela escrito - de maneira errada - com calda de caramelo

E a coitada se empertigava para soletrar seu nome corretamente

K-A-T-R-Y-E-L-L-E-N-H-Y

E o padeiro fez pouco caso e assim falou:

“um Y a mais, um H a menos... vai-te embora que do jeito que escrevi tá bom”

Eu espiei a combinação randômica do nome e garanto

Que aquilo estava um estrago total - pior que o original

Findado o embróglio do nome da menina, ela pagou o bolo

- com desconto de dois reais pelo erro do confeiteiro -

E saiu da padaria com uma empáfia boníssima

Orgulhossísima por estar comorando aniversário

E mostrando à sociedade, com o bolo rosa em punho, que hoje era o dia dela

Mas infortúnios acontecem e a calçada da padaria estava sendo lavada com sabão

E Katryellenhy estabacou-se

E antes que ela se desse conta da queda

Uma súcia de vagabundos e uma matilha de vira-latas

Estavam a dividir o que sobrara do bolo espatifado no chão

Cheap wine (poesia)

Verta o copo com vinho barato em mim.

Lamba-me.

Sugue-me o vinho que pelo meu peito desce

Misturado com meu suor, escorrendo por entre as tramas dos meus pelos.

Amanhece e o quarto rescende a sexo e a bebida.

Eu acordo com o rosto perto de uma mancha de porra que no colchão está impregnada.

E abro um sorriso quando vejo você (sem nem me importar com o sêmen ressequido).

Dos Malbec que bebi e que vomitei, dos Shyraz que sorvi e deliciei

Do vagabundo vinho que derramastes em mim só o cheiro enjoativo restou no lençol.

Tudo é uva e sexo e vísceras e sangue.

Tudo é algo que almejo e não consigo.

Eu quero a uva, o sexo, a víscera, o sangue e você.

Você é meu infinito desejo de ter.

Ter-te.

Você. Ter. Ter você, apesar do que tu me fazes:

Você exaure todas as minhas energias por cada um dos meus poros.

Quintessências (poesia)

A quintessência do sexo é o gozo

(1)

A quintessência da semana árdua é a segunda-feira enfadonha

(2)

A quintessência do amor

é ouvir o barulho da mijada de quem você gosta

espoucando-se na água residual da privada

e você nem se importar com o fato

(3)

Boa Noite (poesia)

D-Aletrina para os carapanãs

E, é claro, para mim

A fumacinha que da espiral sai e contagia todo o ambiente

Faz-me lembrar dos tempos imemoriais

Em que se podia fumar gostosamente em locais fechados

Numa noite insone eu observei a queima completa

De um Sentinela®

E vos digo que isso é O verdadeiro exercício de paciência

A combustão é lenta demais

A fumaça não produz denso fogg

E a porra dos mosquitos ficam fazendo pouco caso

Da piretrina que empesteia seu lençol com um mau cheiro

Mas não manda os Aedes aegypti para a puta que os pariu

Por mais “inodora” que seja a fórmula anunciada pelo fabricante

Preferi as espirais verdes para combater as muriçocas do meu quitenete

Por dois motivos: 

1) lembrança da minha infância 

2) analogia com nossa vida: nós vivemos nos queimando para dar um alento para os outros e no final das contas acabamos arriados no chão como pó e cinzas