O carnaval em que perdi a BV (conto 100% ficcional)

Ambiente antropologicamente incorreto para um adolescente perder o cabaço da boca (a BV ou boca virgem). Carnaval tem travesti, doenças venéreas, sapinho, herpes e toda a sorte de mazela infectocontagiosa que um beijo possa transmitir. Mas a perda da minha BV não foi com travesti, tampouco teve consequências bacterianas/virais que pudessem ser transmitidas a posteriori.



Contarei: corria o ano de 1995 ou 1996 e eu estava com 15 ou 16 anos; eu era um cabaço total, fracasso com mulheres (não sabia nem chegar numa mina, imagine beijar). Timidez excessiva ou terá eu gastado minha adolescência lendo Machado de Assis e escutando Elomar Mello, ao invés de frequentar os shows de axé, badalar nas festinhas, enfim, fazer mise-en-scène de idiota para tentar descolar um beijo na boca? 



Voltando à narrativa: carnaval na Bahia e eu expurgando hormônios pelas orelhas. Uma noite que estávamos em casa, jogando um carteado, inventei de beber: suco de maracujá com vodka; no meio da noite, perto das 23h30min, passei mal. O estômago começou a rodopiar na minha barriga; a mistura dos acepipes com o álcool não dera certo e discretamente levantei-me e fui ao banheiro vomitar. No afã de ir aliviar-me, não percebi que ela me olhava com seus olhos verdes, com a má intenção pueril em querer perder a BV com um rapazote mais experiente que os 15 anos dela. Ao passar por ela fiz ventinho que balançou seus cabelos loiros de modo discreto. E ela nem imaginava que eu estava a vomitar, aos jatos, toda a vodka que havia consumido e pensando em deitar-me para dar um jeito nas minhas dores estomacais. Eis que saio do banheiro lindamente, cantarolando uma das duas músicas de axé que acho legais (em 1995/1996 o hit era Beija-Flor da banda Timbalada, que foi lançado em 1993) e ela encurrala-me num corredor, sem dar chance para uma escapatória por minha parte. E ela combinou comigo todo um roteiro Barra-Ondina para o dia seguinte. E eu assenti com tudo e como em slow motion, vi os lábios dela se aproximando dos meus; tudo fluiu às mil maravilhas e a beijei com uma maestria que tirei do cu: até que para uma BV, eu beijei bem. E educado e galante, ofereci-me a levar ela até sua casa, que ficava na mesma quadra que a casa em que perdi a BV. Amores de verão acabam e nunca mais a vi, e só uma única vez pelo finado Orkut, perguntei a ela como tinha sido nosso beijo. 



Eis que ela me diz que foi bom, mas que eu estava com um gosto ácido na boca, lembrando vômito. Era vômito, L.

Morrendo (poesia)

Estavam juntos, loucos de tesão um pelo outro

Eis que do ribombo do trovão, um curto circuito se operou

E umas fagulhas safadas incendiaram o quarto do motel

.

.

.

.

E a cena, tétrica, apareceu num programa policial local

Devidamente tarjada, claro

Mas dava para apreender duas coisas da imagem em “blur”:

Ali jaziam dois corpos carbonizados e

Os corpos estavam num delicioso 69.

Das conversas no Tinder (poesia)

Ela: dormiu bem?

Eu: like a baby!

Ela: traduza, plis.

Eu devaneando, mas não escrevendo: que tipo de pessoa é essa que não sabe um inglês tão elementar?

Eu: igual a um bebê! como um anjo, mas barroco!

Ela: o que é barroco?

Eu, brutal e prontamente, dei um block nela. Não conseguiria ter nenhum tipo de relação com uma mulher que não sabe o que é barroco.

A lágrima do palhaço (poesia) - parte I

(I)

Era eu um menino triste, coitado.

Quase um infante-arrombado, abatido por uma doença aí.

Meu sorriso esbanjava uma melancolia que irradiava de amargura toda a praça.

Um dia meu pai fala: leve esse porra pro circo. Quem sabe lá ele não desanuvia.

Boa idéia, Pai, disse minha irmã: lá tem bicho, trapézio e palhaço.

Palhaços! Pensei eu: isso deve ser chato demais.

Mas...

Fomos para o tal do circo. Não achei graça nos bichos e muito menos nos palhaços.

Uma pessoa que ganha a vida para fazer os outros rirem... Sei não, visse?

Desconfio deveras.

O palhaço tem uma maquiagem pesada, pó de arroz, ruge, carmim...

Para que enfeitar tanto a cara se ele mesmo arqueia a sobrancelha pintada para baixo.

Como se em um desejo auto-afirmativo de “sou triste”.

Triste sina a do palhaço: sem dinheiro, sem mulher, sem carinho, parecendo o José do Drummond.  E tem que fazer os outros acharem graça do seu semblante melancólico.

De sua peruca rota. Dos seus sapatos grandões. De suas vestes em farrapos.

Coitado...

Bipolar (poesia)

Merda, escarro, mijo.

Flores, mel, borboletas.

Vômito, sangue, porra.

Arco-íris, cachorrinhos, chocolate.

Bukowski, Hemmingway, Burroughs.

Drummond, Cecília, Florbela.

Risperidona, Olanzapina, Quetiapina.

Florais de Bach, Reiki, cristais.

Foda-se, FDP, VTNC.

Olá, bom dia, obrigado.

Panos limpos cravados no colchão (poesia)

Não consigo guardar rancores por muito tempo:

perdoei a Mulher de Muitos

perdoei u´a porrada de namoradas

(“porrada” foi dramático demais – umas duas, vá lá)

Um dia irei te perdoar: perdão de verdade

Mas até que esse dia chegue

Quem irá sofrer as consequências da limpeza de panos

- as consequências do corte rasgado -

Será meu colchão, que coitado, pagou o pato por nada.

Louco, eu? (poesia)

Bebendo nas águas da nosologia poética de Agilberto Calaça, O Maluco

atrevo-me a escrever esse poema mal traçado sobre um dos temas

que mais me apraz:

Loucura.

Ergo um brinde a Machado de Assis, que escreveu sobre Simão Bacamarte,

talvez o homem-quintessência dos loucos,

e a Arthur Bispo do Rosário, que viveu e morreu como louco.

Brindo e finco a questão: o que é ser louco?

Não acredito na psicologia, psiquiatria e outras ciências que prescrevam psicotrópicos

para tratar loucos.

O louco nada mais é o que você queria ser: livre e desprendido de paradigmas, que

enclausuram as pessoas ditas normais em caixas pré-fabricadas.

Pessoas normais como eu e você. “Pessoas na sala de jantar” nunca.

FDP (poesia)

A alvorada é bela

Repleta de tons matinais

De orvalho se desfazendo em vapores

Do carcarejo afoito do galo

Do zumbido dos insetos à busca das flores

-

Mas por favor digam àqueles passarinhos

Todos filhos da puta

Que respeitem o sono do notívago aqui.

Meles (poesia)

Fulano tinha o esperma tão cáustico quanto água sanitária:

- Horrível -

Beltrano tinha o esperma tão salobro quanto soro fisiológico:

- Eca -

Sicrano tinha o esperma tão insosso quanto um prato de alface:

- Sem graça -

  “Sim, e você quer esperma com sabor de meles, é?”, indagou o rapaz à namorada, que era uma quase gourmand de porra.

“Queria o de Ricardo, que era doce e parecia que eu estava a tomar Leite Moça”.

Marcos se resignou sabendo que ela cuspiria sua gala sabor de água mineral com gás morna.

Morte (poesia)

“Morreu de amor”, estava lá escrito na certidão de óbito dele.

                Um emérito bacharel disse que aquela certidão era um absurdo

e que o correto seria assim escrever como causa do óbito: “CID. 146.9 – Parada

Cardíaca Não Especificada”.

“Não Especificada?”, “Blasfêmia”, bradou o doutor legista. “Todo mundo sabe

 que ele amava Raimunda, que morreu semana passada”. “O pobre homem

 não aguentou a falta dela e morreu também”.

“Morreu de amor” ou “Morreu por falta deste”, concluiu.