Uísque & Cigarro (poesia)

Inebriar-se com estilo é arte

Assim como destilada arte é tirar alma do malte

On the Rocks, por favor

Mas sem gelo picado, fragmentado

Ele (o gelo) deve vir aos cubos, sólidos como o Santiago do Hemingway

.

E eu a vejo duas vezes por dia: uma vez quando eu saio e outra quando eu chego

Ela é magérrima, mas magra de aspecto doente

E, lacônica, ela chupa o bastãozinho

E como que por encanto, uma brasinha chispa baixinho e a fumaça verte pela boca

E pelas narinas dela

.

A nossa alma é que nem o Scotch com gelo

No início é quase pura, mas depois fica tudo com um gosto insípido de porra nenhuma

E temos vontade de acabar com aquela peleja aguada

De uma só vez, com um só gole

.

A fumaça me atiça as narinas

Mas hoje em dia é blasé dizer que se gosta de cigarro

Desconheço, fora sexo oral, algo que produza sensação de bem estar em cinco minutos

E quanto à mulher fumante, presença fugaz na minha rotina

Há duas semanas não a vejo

Soube que ela teve um câncer aí

.

Postumamente, hoje à noite, em homenagem a ela

Carburarei bom tabaco e beberei Grants