Ode (poesia)

Ode à galhada do veado

Fodam-se os maridos traídos e que dão showzinho

- que se fodam - em uma foda triple

Traição só ocorre quando algo não vai bem, certo?

Não. Afinal, o que é traição?

Fodam-me o cu ao ver uma porra dessas:

A mulhera chorar por um cara que a humilha e a depaupera

Em via pública, com a gurizada a apontar, zombeteiramente, que ali há um corno

Engraçado é que o homem se exaspera

Como se ele fosse detentor da razão absoluta

Pois pare de tratar vossa mulher de modo vil, como uma puta

Ouça Chico Buarque - puta dum clichejaço -

Subvertenha a espera pela confirmação do chifre

E vá viver sua vida, plena e resoluta

Ode aos poetas, artistas metalinguísticos, que se escondem sob a capa de cientistas

E que produzem coisas belíssimas como “Cravo branco”

- que é um ode máximo à “traição”; coisa Shakeaspereana -

E que quase me remete ao que presenciei ontem à noite:

Por pouco eu não via com meus olhos verdes que a terra há de comer

O careca levar um tiro do jovem que tirou “Nina, aquela puta safada” dele.

A medida da saudade (poesia)

Qual a medida da saudade?

Eu sei:

três pares de brincos na minha mesa

Olho para os brincos e os imagino na orelha dela

E imagino minha língua roçando seu rosto

E ouço ela me dizendo: “pare, homem de Deus”

“Ouço” entre aspas

Pois a saudade é uma alegoria imagética

As saudades são para sempre?

Infelizmente não sei

Recortes do cotidiano (micro contos)

(Prosaico)

• Quantos anos você tem?
• 33.
• Eu tenho 56. Mas até hoje uma das coisas que mais gosto é sexo.
• Hum...
• Mas minha atual esposa é bacana, participativa, cuida da casa e tal... Mas no sexo ela é fraquinha.
• E como o senhor faz?
• Aí tem as de fora, né?
  
  

(Coisa de bicha)

• Isso em você são brincos?
• Sim, são.
• Mas brinco é coisa de mulher, certo?
• Talvez.
• Ou coisa de viado.
• …
• No meu tempo viado não se sentava junto com homem.
• Época ruim essa a sua, hein, senhor?
• Não entendi.
• Por isso. Tá explicado: todo machão além de surdo é ignorante.

(Toma)

• E essa chinela? Quanto custa?
• R$30,00.
• Mas aqui não tem chinela para macho, não, é?
• Quando você entrou aqui tava escrito o que na placa: Casa do Sertanejo ou Casa do Fresco?
• Casa do Sertanejo.
• Então pronto. Aqui só se fabrica coisa de homem macho.
• Mas eu não vi nada tamanho 44.
• É que para viado do pezão tem outra loja. Aqui ao lado.

Faxina (poesia)

Sete da manhã

E aquela maldita fresta de luz solar insiste em vazar do telhado

E cuspir um bom dia gostoso na minha cara preguiçosa

Olho para baixo e alcanço meus óculos

Enxergo um tufo de cabelos escuros, embolados, a ir e vir pelo chão do meu quarto

Aparo o tricobenzoar com a mão e desnovelo-o

Daí enrodilho um fiozinho em meu dedo indicador e levo-o ao nariz

Numa vã tentativa de respirar algum evanescente perfume

- resquício de uma bespa -

E nada, nada... Só o cheiro da queratina inodora

E começo uma faxina sem-vergonha em meu quarto

Varro tudo sem muita disposição e logo outras tantos tufos se juntam ao primeiro

“é muito cabelo”, penso eu

E penso também que aqueles resquícios dela são lembranças

De uma noite gostosa

Que reverberará eternamente enquanto durar tudo o que sinto por ela

- e vos garanto que o que sinto não é pouco -

E lembro-me da gente compartilhando os fones de ouvidos

E abraçadinhos

E ouvindo Maria Rita

Vermelho de bolinhas brancas (poesia)

Ela naquele vestido – linda

Como diria o Antonio Carlos Viana, branquinha da “cor da graviola”

E eu a contemplava

Só que ela fez que foi, mas não “fondo”

E eu “sifu”

Pálpebras fechadas (poesia)

Abri os olhos e vi ratos, um beco imundo e um cano por onde saía mijo e merda.

Plic, plic, plic...bati as pálpebras e fechei os olhos:

E a vi com seus cabelos drapejados pelo vento e senti o perfume dela me inundando as narinas.

Abri os olhos e vi gente matando gente, estupros, pedófilos e tarados.

Plic, plic, plic...bati as pálpebras e fechei os olhos:

E ela tenta me fazer sambar um samba e eu morro de achar graça com a minha inapetência para danças.

Abri os olhos e vi o Dalton Trevisan jogando pôquer com o Charles Bukowski e dois travestis defecando num cantinho numa esquina.

Plic, plic, plic...bati as pálpebras e fechei os olhos:

E ela pede para eu comprar um celular e eu invento uma esfarrapada desculpa e a gente se queda rindo da minha bobagem.

Concluo que é melhor sonhar de olhos fechados:

E plic, plic, plic... bato as pálpebras e fecho os olhos para nunca mais abri-los.

Morena (poesia)

Entra na pizzaria uma tentação morena

Corpo semi-desnudo revelando partes da sua carne da cor produzida pelo sol abrasador de Manaus

Trazia entrelaçada ao seu braço vossa companhia

Uma voz chama-a

E a tentação larga da companhia e vai ter com o dono da voz - um homem de uns 50 anos -

E o senhor lhe faz cosquinhas nas nesgas de pele que ficam à mostra

Papo vai, papo vem e o homem lhe oferece um picolé de manga

- como na poesia do Antonio Cícero, A Onda -

E a tentação lhe fala que são 30 reais para transar

E o homem diz que tudo bem

E a tentação chega baixinho pra sua esposa e fala

vai pra casa, agora, que vou comer o tiozão

Sob veementes protestos da mulher, Carlos Wagner pega o cara do picolé pela mão

E vai embora falando assim: chore não, Joyce. Isso vai virar leite pro nosso filho

- falou ele em alto e bom som para todos na pizzaria ouvirem -

Recortes do cotidiano (micro contos)

(Barbeia)

• Olha que negócio feio da porra! A mulher com as pernas cabeludas!
• Mas isso é da natureza dos mamíferos. Pelos são normais. A natureza, meu caro, é irascível.
• Pô, mas uma giletinha custa uns dois reais. E vai dizer que você não gosta de uma perna lisinha....
• É, gosto, sim.
• Então “inrascível” é meu pau cheio de pentelho preto, certo?
• Pentelho preto? Porra, bicho, uma giletinha custa uns dois reais.

(Sem palavras)

• Nhã, nhã, dan, dan, dan...
• Sai daqui mudo filho-da-puta.
• Dan, dan, dan, ah, ah, ah...
• Eita mudo chato do caralho. Sai daqui, porra, vai se foder que vou pegar meu ônibus.

(o mudo escreveu numa placa para eu ler, assim: sou mudo, não surdo. escutei tudo. queria devolver os R$50 que caiu do bolso dele).

(Smells like teen spirits)

• Quanto você tem aí?
• Não tenho dinheiro, não.
• Tens um perfume cheiroso? Uma alfazema?
• Não. Mas tenho um desodorante de sovaco.
• Puta merda! Mas vamos mesmo assim, pois gostei de ti. E pelo menos meu sovaco ficará cheirosinho.

Serpente (poesia)

Ela me serpenteou - sem intenção de querer fazê-lo -

E laçou cordas em volta do meu pescoço

Que se apertavam cada vez mais e mais

Mas não era um arrocho pegajoso

Tinha um quê de gostoso

De verdadeiro

Tal qual cascavel que exsuda veneno

Ou jiboia que encanta com seu olhar e sua voz sibilante

Ela me envenenou e me hipnotizou

E me fez uma jura estranha. Assim:

me terás somente hoje, como se ela fosse de éter que entorpece depois evanesce

Ó “vaca profana das divinas tetas”:

Ejetais na cara dos que nada sabem das mulheres

O significado ardido e espinhoso de se querer ter e não poder se desfrutar

Querer ter e não poder é cruel

Derrama-se saliva pelos cantos da boca

E balbucia-se palavras peremptórias de um afã

De um afã que sai arfado

Querendo, mas não conseguindo, explodir num grito, assim:

VOCÊ É MINHA

Mas nada é do que jeito que a gente quer

E você, Serpente, decididamente não és minha

Nem estais na minha

Nem és de ninguém – como na “Quadrilha” do Drummond

Sono poético (poesia)

Com sono a gente não escreve poemas. A gente debulha uma mixaria aqui e outra acolá.

Com sono não há soneto. Nem pensar. Fazer soneto já é de uma complexidade enquanto sóbrio

- imagine-se bêbado por Morfeu -

Se tens fértil mente pensante, ó Olavo Bilac fake, mestre da prosódia ridícula e da rima fácil e burlesca, guarde seus versos para si mesmo
Só imagino um homem (já morto) fazendo sonetos à antiga
Com a desenvoltura não-piegas
Que lemos em As Horas de Katharina

Sono é sonar de improbabilidades poéticas

Favor escrevais vossos poemas lúcido quiça translúcido

Mas nunca de porre ou com os olhos por fechar

Poupem-nos da vergonha alheia de criticar um verso em público

E se dizer: isso é obra do impaupério artístico causado pela ausência de boa dormida

Tolentino bebia e cheirava cocaína (isso é fato)

Mas acredito que ele concebia seus elegantes sonetos

Sempre depois de um bom banho tomado e as energias revigoradas

Afinal uma mente ébria não comporia algo como:

“... é nesse encontro entre a paleta e a partitura

que uma cidade existe tal qual imaginei-a” (Bruno Tolentino, 2006, em A Imitação do Amanhecer)