Ruivinha (poesia)

Caralho, bicho: vistes que menina gostosa?

A morena?

Não, pô, a ruiva.

De onde ela é: Belfast, Dublin?

Não, pô, daqui mesmo de Manaus.

Ruivinha Manaura?

Isso!

Ah, vá se foder.

E eu lá com meu cachimbo (poesia)

  

            Numa noite dessas

            Cheio de tédio

            Sentei-me solitariamente só e enchi um fornilho inteiro com night cap

            Sem vergonha alguma peguei no Brebbia e comecei a nobre arte

            Apaguei as luzes

            E fiquei feito um tolo iluminando a fumaça com uma lanterninha

            Eu via figuras engraçadas projetadas no denso fogging:

            Um cachorrinho, uma flor, uma mulher

            E a mulher era justamente aquela que eu amava (e ainda amo)

            E continuei minha jornada até ouvir o cachimbo chiar baixinho

            Chiar como se quisesse me sussurrar assim: volte pra ela, não, Sid

            Volte não 

Grotesque (poesia)

Ela tava sentadinha à mesa

Sua estatura diminuta denunciava sua pouca idade: no máximo 11, 12 anos

De rosto virado e cabelos a lhe cobrir a face

Pedi gentilmente que ela me cedesse a mesa

Quando ela se virou para falar comigo

E revelou a deformidade grotesca em seu rosto

Na hora só pude falar “deixe pra lá e fique aí”

.

.

.

Naquela mesma noite sonhei com a

Menininha da cara de cachorro

Carne (poesia)

19 anos. Profissão: churrasqueiro

Do seu ofício fazia seu meio de sustento; um laboral dos bois: esfaqueando-os, dilacerando-os... Enfim, um artista anti-vegan

Mas ser churrasqueiro não é motivo de pompa ou glamour

Josevaldo, literalmente, trocava horas na frente de uma fumegante churrasqueira

repleta de carne de boi, frango e suíno por uma quentinha

Igual churrasqueiro a ele existiam milhares de outros

Bastava diferençar os cortes de carne e manejar bem o fogo para assar e pronto:

estava batizado com juras e tudo o mais na escola do churrasco e da vida

Ele estava noivo dela

Perspectiva zero de um futuro promissor; ele nem tinha cartões de crédito, nem crediário nas lojas da sua cidade

E ela cobrava: e o fogão? e a tv de plasma?

Ele, Josevaldo, dava de ombros, falava “foda-se” e ia comprar carvão

Mas ele gostava de sua noiva e nutria por ela um tesão gigantesco

Um dia ele, num afã, pegou de um pincel atômico

E aproveitando do sono dela começou a tracejar o corpo dela todinho

- tal qual uma vaca –

E a escrever com seu português rude os nomes das peças de carne no corpo moreno dela:

“Picanha”, “Músculho”, “Filé”, “Largato”, “Contrasfilé” etc.

*
*
*

Ele comeu-a até fartar-se

Francisco & Zippo (poesia)

            Ninguém perde um isqueiro caro. Pelo menos até essa poesia acabar. Prometo uma pequena epifania que vai arrombar a primeira afirmação que fiz aqui.

            Claro que fumar é gostoso. O cigarro, a fumaça, o pigarro. Isso é uma obviedade que nem se precisa falar. Ruim mesmo é ter que largar o lar montado para consubstanciar a triste sina dos homens: não levar nada de material quando da sua casa ele sai.

            Claro que há exceções: roupas e computadores pessoais, câmera fotográfica e uma ou outra bobagem. Mas nem o Zippo o cara leva. Na verdade quem cantou essa epifania pela primeira vez foi o Buarque de Holanda em “A Rita” e em “Trocando em Miúdos”. Eu só fiz uma tradução contemporânea do sentimente dele: o homem só se fode.

Chiens et dames pour des rues (poesia)

(Essa poesia falará de merda em rima e em verso)

Moro numa rua onde há um probleminha

E em outras ruas de minha cidade quiçá em todo o Brasil

O mesmo probleminha também há

Eu tenho que andar aos pulos e aos clicados de pés

Caso em bosta de cachorro eu não queira a vir pisar.

Cruel destino darei às minhas sandálias ou ao meu All Star

Certo de que em merda irei ter um triste revés

Engraçado são as madamas (ou as domésticas) quando com seus cachorros

Passeiam por aí. Elas torcem seus narizinhos para o ar

Ou fazem cara de quem não vê

Que seu animalzinho está a sujar

Todo o calçamento por onde pedestres

Irão passar e cujos pés cocô irão antever

Triste, triste.... Custa à pessoa sair com uma bolsinha plástica

O aforismo da pornografia (texto)

Quem há de condenar algum tipo de pornografia? Pórnos é uma instituição tão antiga quanto à humanidade o é. O conjunto completo de “perversões” que fogem do campo do inteligível ao consciente coletivo é tachado de “pornografia”. Mas o que é o “campo do inteligível”? E o que o “consciente coletivo” tem a ver comigo ou contigo? Claro que para uma pessoa que não pratica sexo com mais de uma pessoa por vez, a idéia de menáges à trois (e bacanais, surubas e afins) pode parecer inconcebível. Sexo oral – prática sexual normalíssima, quase que obrigatória – para algumas pessoas é uma prática disgusting. Em sexo sou alguma coisa liberal e heterodoxo. Não sou “full”  em safadeza, mas sei ser tolerável ao aceitar que existem pessoas que gostam de urinar ou defecar em seus parceiros. Pessoas que gostam de apanhar, bater, deixar-se humilhar etc. Não sou eu quem vai dizer se isso ou aquilo é prática considerada fora dos padrões psicológicos não-doentios, afinal fetiche não se explica, executa-se. Vou imprimir minha opinião sobre uma prática que considero abominável: pedofilia e sexo com pessoas não-dotadas de livre arbítrio. O resto, de zoofilia a necrofilia, é permitido desde que você, leitor zoófilo ou necrófilo, não venha a foder meu cachorro ou meu cu post mortem.

 O aforismo, ei-lo: no amor e no sexo vale tudo.

Meus cachorros, meus tesões (poesia)

Sonhava em ser estuprada e isso lhe causava torpores

Estuprada por um cachorro

Um labrador da verga gigante

“que tipo de pessoa eu sou”, ela se auto-perguntava

“uma pessoa normal” respostava-lhe a parte boa do seu subconsciente

Do sonho à realidade: não tinha labrador, nem foda zoófila onírica

Perto do trabalho dela, numa rua lateral, uns 10 cachorros vagabundos

Desses mais reles e sarnentos vira-latas

Espreitavam à estreita

Uma cachorra com tetas “balangantes”, enormes

E vagina estuporada para fora

Indício de que a vida lhe fora muito dura, quiçá duríssima

Ela (a cachorra) está no cio

Liberando no ar aquele feromônio gostoso de “tou pronta”

E ela (garota do labrador) fez um carinho e deixou-a (a cachorra) esfregar-se em si

De forma que ao passar pela matilha de cães vadios

O cheiro da cachorra imiscuiu-se com o 212 da garota e confundiu a porra toda

Logo 7 ou 8 cachorros começaram a andar apressadamente atrás da moça

Que, coitada, e nervosa começou a correr, claudicante

E quanto mais ela embalava velocidade, mais ligeiros eram os cães

Que a essa altura ouriçavam-se pelo cheiro e mostravam todos

Picas rosadas cobertas com um esmegma de outrora

Nervosa e muito consternada pelo vexatório

Ela foi ao chão e a matilha cercava-a

Por um segundo ela se lembrara do seu labrador

No segundo depois ela empinou a bunda o mais que pode e arregaçou a calcinha de lado

Deixando à mostra sua buceta mal depilada e pronta para ser fodida pelos cães

Mas quando os mesmos sentiram o cheiro do Vagisil

Cheiro ululante que nada significava para cachorros

Todos eles fizeram cara de nojinho e saíram dali

Deixando-a empinada e sem direito à vara  

Quero te dar (poesia)

Quero te dar "bom dia" fazendo sentir meu hálito de quando acordo em suas narinas

Quero te amassar todinha com meus abraços

Quero ser volúpia

Quero-te

Queria me entregar para você

Queria ser seu e estar dentro de ti – completamente e completando-te

Queria encher-lhe a boca com meus fluidos e seus ouvidos com palavras de encanto

Queira-me

Querer você?

Quero você

Querer-te-ia?

Te amo (foda-se a ênclise)

poc, poc (poesia)

para Laila

Meu saco, túrgido de esperma, batia gostosamente na buceta dela

Ela de quatro e eu empurrando o pau calibroso no cu da moça

Minhas bolas soltas no espaço faziam poc, poc, poc, baixinho

Onomatopeia que precede um banho de porra

Tirei meu “caralho elegante” do ânus dela e gozei

Gozei em suas costas e bunda

Todas devidamente meladas com meu leite condensado

E pensei em Machado de Assis:

o melhor método contraceptivo para evitar crianças a mais no mundo

é gozar fora da mulher, em cima dela

Toda, pura e cheia de desejo

Tez (poesia)

A pele da cabocla parece um cupuaçu maduro de tão morena

Fruta respingada de orvalho leve

Gotas que se desfazem ao toque da mão sobre seus pelinhos

O sabor e o olor da pele dela devem ser uma maravilha

E quedo-me salivando imaginando as sensações

Que minha boca, lábios e língua

Provocariam sobre sua tez

Das palmas das mãos aos mamilos

Do seu pescoço encharcado de suor aos seus lábios pequenos fumegantes

Úmidas mucosas com sabor do vinho do araçá

Toda a pele dela quer um macho a lamber-lhe, chupar-lhe, morder-lhe

Num átimo nossos olhares se cruzaram e ela abriu um sorriso

Sorriso de dentes acavalados

Medonhos

E eu, nesse mesmo átimo, pensei: “o ônibus dela podia chegar agora”

Eis que Deus atendeu minha vã prece 

Na boca (poesia)

Ao longe pela janela lá vinha ela

Linda, cabelos soltos e um gingado gostoso, mas não vulgar

A moça trazia entre os lábios um objeto rosa, fálico

E ela o chupava com uma voracidade

Como se fosse o último do mundo

Vi, de soslaio, ela raspando a língua dela – quente e macia –

Por sobre a superfície toda babujada do troço roliço

Até que fatidicamente ela me viu a espiar

Daí que ela passou os dentes e deu uma de glutona

Chupando e engolindo completamente o pirulito

A menina e o coelhinho (poesia)

A pelagem branca

Suas longas orelhas

Seus olhões vermelhos

E seu jeitinho nervosão denunciava:

Eis aqui um coelho.

Sua voz e sua risada

Eram de um ecoar tétrico

Seus cabelos encaracolados lhe davam uma aparência volumosa

Ela era séria e compenetrada

Seria ela uma espécie arquetípica de um algoz?

O bichinho arfava demais

Talvez prevendo desgraça futura

Tentava em vão roer a tela de arame grosso de sua gaiolinha

Provocando ferimentos em seus lábios e língua

Que fazia juntar varejeiras verdes a zum-zar ao redor de sua boca encostrada de sangue

E ela é muito séria e faz de seu labor um ofício sacrossanto

Ela fala poucas palavras com a dureza e rascância de um general

Ordens aqui e ali

Pois ela sabe que o crudelismo do ato que ela fará em breve

Não permite nhém, nhém, nhém

Alçado pelas orelhonas

O coelho que outrora fora branco

Agora está encardido e sujo de merda e mijo

Excitadíssimo, ao menor toque de mão humana sobre sua pele

Ele sente um calafrio mortuário, seco e breve

Antevendo a lâmina afiada do algoz penetrar-lhe sua carne

Mas que nada de lâmina

Das mãos dela só afagos aconchegantes

Por sobre a pelagem fedida de um fedor ocre

E o coelho rogozijando-se, revirando os olhos em um êxtase inenarrável

Êxtase de quem sabe dos toques

O coelhinho parou de respirar nervoso

E aliviou-se ali a sensação da proximidade com a velha da foice

Mas num segundo ouviu-se um “croc”

O “croc” do destroncar das vértebras do pescoço do leporino animal

Desfalecido e todo molengo nas manzorras dela o bicho jazia

E ela ordenava para seu ajudante: “próximo coelho, por favor”

Bukowski como poeta ou como prosista? (poesia)

“What do you want for breakfast?” (C. Bukowski, do poema “You”)

Resposta hype à pergunta feita lá em cima, no título:

Eu prefiro beber num puteiro.

Das duas opções acima, tanto faz uma como a outra. Mas eu ainda reitero a minha alternativa. (é óbvio que tento manter o hype. Isso de hype é charmoso e pode render uma trepada por aí).

É fácil ficar falando sobre bebedeiras e porres e putas baratas quando se lê um continho do Bukowski. Depois que você mergulha no universo da poética do ‘safado’, tu mudas sua opinião: ou se gosta muito mais do Velho do que outrora ou se o odeia.

Eu adoro.

Hot (poesia)

Emanando calor, o corpo dela pede beijinhos

E mordidas na barriga e nas nádegas

(para arrefecê-lo)

Depois de nos consumarmos em desejos

Eu fazendo peso nela

Sentindo nossos suores se misturando

E aquele cheiro de feromônio de fêmea

Pedindo-me para ficar mais um pouco

Fazendo eu peso nela

Sei que os 7.500 BTU's do meu aparelho condicionador de ar

Não estão dando conta da quentura que do seu corpo sai

E você, deitada em cima do meu peito, dorme um sono gostoso e profundíssimo

Ressonando cada momento de êxtase que vivemos eu dentro de você e você dentro de mim

Dos prazeres o melhor: você

Dos sabores o mais gostoso: seu suor rescendendo à sexo

Dos sentidos aquele que deveria me incomodar, mas que nada, adoro-o:

Os calores que você me causa e

A sensibilidade táctil da sua pele fazendo-me ficar cada vez mais quente

Só os gays sabem amar (poesia)

Heterossexuais tem receio babaca de falarem para seus cônjuges “te amo”

Como se amar alguém fosse uma coisa do outro mundo

Um evento histórico ou sobrenatural

Não! Não existe segredo

Amar uma pessoa é saudável, é factível

E é (ou deveria ser) ato comum

Mas os casais de meninos e meninas postergam dizer ao máximo “te amo”

Amem e sejam amados

Sem receios e sem medo de cair com a cara no chão

Levar um não

Levar um “se foda”

O amor é ato tão banal

Se esconde nas entrelinhas que nem nos apercebemos dele

Bukowski amou Nina quando pediu a ela para aparar as unhas dos dedos dos pés dele

Romeu também Julieta com a mesma intensidade

Eu te amo

A grande conclusão que tiro disso tudo

É que gays amam de forma irascível, de uma maneira carnal

Como o amor deve ser amado, executado

Sem frescuras, sem se pedir ou se anunciar

Os gays colocam todas suas expectativas num amor

Que pode durar alguns minutos ou anos a fio

Sem temer o pior

Eles vivem

Simplesmente assim

Só os gays sabem amar

Fruta (poesia)

Seu exsudor, seus exsudatos

Do gosto, do sabor maravilhoso

De você todinha em minha boca

Sua boca, seu pescoço, sua nuca

Suas costas, suas pernas, seus dedos

Suas coxas, suas nádegas, sua vulva

Vulcão

“Saliva e suor para dessedentar-me de você”

Assim eu já dizia em uma outra poesia

O gosto do seu beijo é viciante

O gosto das lambidas de gato pornográfico que dou no seu corpo coberto com seu suor

Excita e aumenta meus desejos

Mas o melhor dos seus sabores emana de lá

De onde eu sinto o sabor do vinho do araçá:

- levemente ácido e doce ao mesmo tempo -

Um estupor de delícias na minha língua

A fábula do jegue (fábula)

Aqui tenho uma fábula sem moral. O legal dessa estória é que o leitor pode dar, seguindo seus sentidos multi-interpretativos, o tom que ele quiser à moral. Sem mais delongas, ei-la:

No alto sertão Nordestino, idos dos anos vintes do século XX, um homem estava sem ter uma mulher para si há quase um ano. O homem estava na maior secura. Eis que no afã de ele tentar encontrar uma mulher o coitado, frustrado por seus respectivos insucessos, vê um jegue ao pé de um cercado. Ele vê o jegue até jeitosinho e sem aquele pudor zoólogo, decide ir foder o cu do animal. O rapaz olha prum lado e pro outro se certificando que não há viva alma a passar por ali, baixa suas calças, levanta o rabo do jegue e empurra o pau com toda a força no bichinho. O jegue que não é bobo, quando sente a metade do pau entrar em seu cu, trava-o com toda a força e prende o rapaz afoito grudado aos quartos do animal. Começou o vai-não-vai e a agonia do homem querendo se desvencilhar do rabo asinal. Eis que o cara pensou: se o jegue aliviar o cu eu tiro meu pau daqui. Mas ao mesmo tempo o animal pensava: se eu aliviar o rabo ele arrocha o resto do pau dentro de mim. Eis que temos o impasse criado. O impasse do jegue onde fez-se um jogo psicológico no qual nenhuma das partes, a fodida e a fodedora, quiseram render-se. E dizem que o rapaz viveu o resto da sua vida preso ao cu do jegue.